Форум Привет

Вот отрывок моего стиха, его конец.
Я хотел чтобы было
12
10.
Но последняя строчка не получилась, там всё-таки девять.

Я написал этот стих в прошлом году для одного человека, который сильно болел.

...
Пока ты спала и наше солнце ушло
Застыли слёзы на наших глазах
Наша яркая жизнь, всё так быстро прошло
Молитвы взлетели в наших сердцах

То море надежды, что дарила ты нам
Взлетает искрами теперь к тебе
Ты будешь сильной и дашь отпор всем врагам
Ты строишь дорогу в своей судьбе

Всё ближе тот день и ты свободно вздохнёшь
Босые ножки подойдут к окну
Ты увидишь силы, ты их быстро найдёшь
Мы не оставим тебя одну.

Зазноба писал(а): ↑Сб июн 25, 2022 10:16 am Я не хочу душевные порывы укладывать в правила
Потому и выходит коряво

О, вот это зря! Ремесленная работа для поэтов очень важна! Рамки стиха должны быть точны и идеальны. Это как фундамент для дома, да и сам дом тоже.

Чтобы стих был красивый, он должен быть в рамках. Попробуй, это не так уж трудно.
В этих рамках тоже можно придумывать красивый слог и подбирать замечательные рифмы.

В красивой оправе они превратятся в удивительный стих.

красиво у тебя
у меня просто
типа так

***
За окном взвывает ветер
И дождит печаль.
Загрустил сегодня вечер-
Мне его не жаль.

Как по капле эти годы
Затмевают взгляд.
Но они теперь не смогут
Всё забрать назад.

В серой грусти тонут строки,
И слова плывут.
Буквы сникли и промолкли,
Больше не поют.

Что за глупость в самом деле
В суе вспоминать
Как к друг другу охладели
Две души опять.

День за днем меняет вечность-
Мы сменили нас.
И порывов скоротечность-
Пропасть без прикрас.

Зазноба, спасибо, очень милый стих!
Всё правильно сделано.

Количество слогов и рифма - всё синхронно, так и надо.
Замечательный стих и романтический.

:ymblushing:

Не забыть февральский зимний вечер
Поделивший мир на восприятия
И окрасив цветом чёрно-белым
На детей упал смертельным градом

На стене часы бесшумно стонут
Предвещая муки и забвенье
А в кроватках детки мирно тонут
В сладких грёзах, в мирный сноведениях

Час за часом, и минутой раньше
Стрелка на часах неумолима
Поступью врезаясь многогранно
Отсчитала вольные мотивы

Что же ты наделала Россия?
Что тебе огромной не хватало?
И земля богата и красива
Но на смерть ты орды все послала

Как так получилось что тобою?
Управляет гнусный, мерзкий карлик
Вниз с обрыва прямо головою
Он открыл Пандоры смертный ларчик

Всё! Теперь ни смеха, ни прощения
Ни надежды, ни любви, ни песен
Только слёзы, смерть, могил крещение
И проклятие мира в погребение

Твое?

Да, сейчас написал.

^:)^

Будет время, послушайте этот поэтический вечер.
Там много красивых стихов.

Замечательное стихотворение Дмитрия Быкова:
На самом деле мне нравилось только ты.
Его даже лучше прочитать, чем слушать.

Дмитрий быков замечательный поэт, наш современник.
На данный момент он преподаёт в США и выступает на YouTube канале "живой гвоздь" раз в неделю.

Мне звезда упала на ладошку.
Я ее спросил - Откуда ты?
- Дайте мне передохнуть немножко,
я с такой летела высоты.

А потом добавила сверкая,
словно колокольчик прозвенел:
- Не смотрите, что невелика я...
Может быть великим мой удел.

Вам необходимо только вспомнить,
что для Вас важней всего на свете.
Я могу желание исполнить,
путь неблизкий завершая этим.

Знаю я, что мне необходимо,
мне не нужно долго вспоминать.
Я хочу любить и быть любимым,
я хочу, чтоб не болела мать,

чтоб на нашей горестной планете
только звезды падали с небес,
были все доверчивы, как дети,
и любили дождь, цветы и лес,

чтоб траву, как встарь, косой косили,
каждый день летали до Луны,
чтобы женщин на руках носили,
не было болезней и войны,

чтобы дружба не была обузой,
чтобы верность в тягость не была,
чтобы старость не тяжелым грузом -
мудростью бы на сердце легла.

Чтобы у костра пропахнув дымом
эту песню тихо напевать...
А еще хочу я быть любимым
и хочу, чтоб не болела мать.

Говорил я долго, но напрасно.
Долго, слишком долго говорил...
Не ответив мне звезда погасла,
было у нее немного сил.

А. Дольский

Тоже лирика, правда?

...
Одиночество — это не тогда, когда вы ночью просыпаетесь от собственного завывания, хотя это тоже одиночество. Одиночество — это не тогда, когда вы возвращаетесь домой и все лежит, как было брошено год назад, хотя это тоже одиночество. Одиночество — это не телевизор, приемник и чайник, включенные одновременно для ощущения жизни и чьих-то голосов, хотя это тоже одиночество. Это даже не раскладушка у знакомых, суп у друзей… Это поправимо, хотя и безнадежно. Настоящее одиночество, когда вы всю ночь говорите сами с собой — и вас не понимают.

Для меня одиночество-это когда жизнь полна людей, а душой зацепиться не за кого...

Михаил Жванецкий.

О злободневном:

Евгений Клюев

Из соседних краёв, из восточных,
перепачканный свежей золой —
синенький скромный платочек,
задыхаясь, летит над землёй.

Он летит, как бездомная птица,
у планеты у всей на виду
и не знает, куда опуститься
в этом пламени, в этом чаду.

Мимо всех прежних дней, прежних ночек
он летит всё вперёд и вперёд,
и строчит по нему пулемётчик —
и никак, ну никак не убьёт.

А тому не страшны батареи,
и кричит он поверх батарей:
"Что вы сделали с жизнью своею,
что вы сделали с правдой своей?"

А вокруг всё гремит и грохочет,
но летит под стрельбою косой
синенький скромный платочек
с жёлтою полосой.

******

Видишь, рифмы нашлись и для наших времён —
подсказал наконец сатана:
мы рифмуем страна и рифмуем война,
и ещё мы рифмуем вина.

Ни весна, ни волна, ни струна, ни луна
не вписались в наш скудный словарь.
Не люби, не рожай, не давай имена —
лишь убей, лишь сожги, лишь ударь.

Этим мы и запомнимся всем, кто потом...
кто за нами отправится вслед:
бритым черепом,
перекошенным ртом,
да позором на весь белый свет.

Что ж ты плачешь... не плачь!
Вот смотри: в старину,
в незапамятные времена
люди даже не знали про
ту не-страну...
ну с которой у нас не-война!

И забудь поскорей мой полуночный бред —
мне бы только молоть языком...
Той страны, значит, нет.
И войны, значит, нет.
И вины, значит, нет — ни на ком.

Сильно.

Особенно последняя минута красивая.

Зазноба, вы не забывайте эту тему! :) Вы хорошие стихи публикуете.

Вот мой любимый стих у Шекспира. Сонета 66. Есть разные переводы на русский, вот этот очень хороший:


Зову я смерть. Мне видеть невтерпеж
Достоинство, что просит подаянья,
Над простотой глумящуюся ложь,
Ничтожество в роскошном одеянье,
И совершенству ложный приговор,
И девственность, поруганную грубо,
И неуместной почести позор,
И мощь в плену у немощи беззубой,
И прямоту, что глупостью слывет,
И глупость в маске мудреца, пророка,
И вдохновения зажатый рот,
И праведность на службе у порока.

Все мерзостно, что вижу я вокруг...
Но как тебя покинуть, милый друг!


Tired with all these, for restful death I cry,
As, to behold desert a beggar born,
And needy nothing trimm'd in jollity,
And purest faith unhappily forsworn,
And guilded honour shamefully misplaced,
And maiden virtue rudely strumpeted,
And right perfection wrongfully disgraced,
And strength by limping sway disabled,
And art made tongue-tied by authority,
And folly doctor-like controlling skill,
And simple truth miscall'd simplicity,
And captive good attending captain ill:

Tired with all these, from these would I be gone,
Save that, to die, I leave my love alone.

не надо мне выкать
и вообще я в отпуске
вот тоже сонет

Да, Пугачева - это целая эпоха. 😇
А Шекспир - большой знаток жизни. Всё правильно понял уже в молодые годы.

У всех такой бывает час:
тоска липучая пристанет,
и, догола разоблачась,
вся жизнь бессмысленной предстанет.

Подступит мёртвый хлад к нутру.
И чтоб себя переупрямить,
как милосердную сестру,
зовём, почти бессильно, память.

Но в нас порой такая ночь,
такая в нас порой разруха,
когда не могут нам помочь
ни память сердца, ни рассудка.

Уходит блеск живой из глаз.
Движенья, речь - всё помертвело.
Но третья память есть у нас,
и эта память - память тела.

Пусть ноги вспомнят наяву
и теплоту дорожной пыли,
и холодящую траву,
когда они босыми были.

Пусть вспомнит бережно щека,
как утешала после драки
доброшершавость языка
всепонимающей собаки.

Пусть виновато вспомнит лоб,
как на него, благословляя,
лёг поцелуй, чуть слышно лёг,
всю нежность матери являя.

Пусть вспомнят пальцы хвою, рожь,
и дождь, почти неощутимый,
и дрожь воробышка, и дрожь
по нервной холке лошадиной.

И жизни скажешь ты: "Прости!
Я обвинял тебя вслепую.
Как тяжкий грех, мне отпусти
мою озлобленность тупую.

И если надобно платить
за то, что этот мир прекрасен,
ценой жестокой - так и быть,
на эту плату я согласен.

Но и превратности в судьбе,
и наша каждая утрата,
жизнь, за прекрасное в тебе
такая ли большая плата?!"

Евгений Евтушенко